Всё кончается, как по звонку,
на убогой театральной сцене
дранкой вверх несут мою тоску –
душные лиловые сирени.
Я стою хмелён и одинок,
будто нищий над своею шапкой,
а моя любимая со щёк
маков цвет стирает сальной тряпкой.
Я искусство ваше презирал.
С чем ещё мне жизнь сравнить, скажите,
если кто-то роль мою сыграл
на вертушке роковых событий?
Где же ты, счастливый мой двойник?
Ты, видать, увел меня с собою,
потому что здесь чужой старик
ссорится у зеркала с судьбою.
