Обрывки мыслей, из тех, когда грустно...люди не виноваты в разбитых сердцах, ангелы редко читают чужие странички, дьявол искушает лишь души, человеку бывает так плохо, как только он может себе представить, может быть... ему иногда надо оставлять тропинку надежды, иначе... этого человека больше не будет никогда. Станет ли от этого легче остальным... не знаю. На самом деле не знаю. ...лишь один номер, который когда-то сама так хотела узнать, она не набирала ни разу, а человек на другом конце этого странного номера с перевёрнутой от длительного бардака в душе шестёркой, шестёрками, не успевшими перевернуться, нулями, отколовшимися от этих шестёрок во время одной из ссор и держащимися вместе двойкой и четвёркой, тоже когда-то бывшими одной цельной, единой и счастливой шестёркой... человек это ждал и ждал. ... может ли жизнь быть бесполезной... если уверен в этом - может. Может, если приносит боль вместо счастья и не только тебе самому, может, если начинаешь думать чёрные мысли и делать тёмные дела с холодным сердцем, которое ещё помнит, как было нормальной звездой лимонной от надежд, жёлтой от любви, золотистой от счастья, алой от переживаний и боли, багряной от лавы эмоций... Может, если это сердце надо заставить стать чёрным карликом, чёрной дырой, уходящей в вечность. Трудно писать правду. Ещё труднее делать то, что, как говорят, лишь приносит пользу... Только при этом догорают и оставшиеся целыми уголки серебристой души, оставшиеся целыми ещё с самого раннего детства. Целыми и живыми, пока живыми... Последний легион твоей личной гвардии добра и чести, отчаянно и почти безнадёжно борющийся с наступающим мраком, борющийся до последнего латника в светлых сверкающих одеждах, пусть мятых и пробитых во многих местах, но всё равно светлых и сверкающих... Трудно писать правду и ещё труднее любить...
© Copyright: Иг Финн, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
