Под золочёным сводом Англетера,
В тугой петлице обветшалых бед,
Качались пустоглазые химеры
И музами обманутый поэт.
Струилось перевёрнутое пламя
Сквозь немоту и яблоневый дым.
И тёмный лёд крещенской иордани,
манил Серёжу в свой Иерусалим.
Но разбудив нездешние печали
Бескровных от потерь календарей,
Он уходил туда, где бушевали
Черёмухи и северный борей.
Закутавшись в пространство умираний,
Просил глоток парного молока
У братьев Богородицы сусальной,
И говорил им :"Вот моя рука!"