Поезд несет меня из Ростова в Москву. Мимо проплывают щемящие душу пейзажи. Невысокие, оплывшие холмы, прорезанные балками-оврагами. Они похожи на отпечатки гигантских кошачьих лап. Редкие перелески. Господи, как окрестности донской столицы похожи на окрестности родной Одессы! Впрочем, чему удивляться? Это ведь одна большая Новороссия, что тянется широкой полосой от Днестра до Кубани и Дона.
Это все – наша земля. Просто ее разделила между собой всякая нечисть. Сшить разорванное могла бы культура русских футурополисов. Но вряд ли они появятся при господстве особей с крысиными мордами и тусклыми глазами.
Бледные мокрицы объявили себя «элитой» и солью земли? Но мы им не покоряемся, таков наш сознательный выбор. Мокрицы все равно останутся мокрицами.
Ночью мне почему-то снился концерт «Пинк Флойда». «Обратная сторона Луны». Призрачный Уотерс наплывал на яркое, испещренное кратерами, ночное светило.
Проснувшись, подумал: «Врете! Не возьмете. Мы еще сильны и не доиграли свою партию до конца!»
Вы все равно проиграете, и наше дело – повести страну дальше. Нашим курсом.
