***
Я не люблю писать стихи.
Неблагодарное занятие,
Бездомный крик в стране глухих,
Где среди смеха так нескладен я.
Они до слов разъели грудь,
Они всю жизнь мою изранили,
Они к душе проказой льнут.
А я писал руками рваными,
Не размышляя над ценой,
Но оплатив сполна сединами.
И Бог склонился надо мной,
И целовал, и плакал зимами.
И снег из глаз Его летел,
Я в нём терялся, как на паперти,
И засыпал, до мела бел,
На этой стылой вьюжной скатерти.
Я всё шептал Ему про свет
Губами бледными, разбитыми.
Свет гас в ободранной листве
И осыпался в строки ритмами.
Но даже боль — лишь тень любви,
Добро всегда стоит за душами.
Я не люблю писать стихи.
Но Он их слушает...
Он слушает...
Аль Квотион
Другие статьи в литературном дневнике:
