***
Нас любят не те, ошибаясь то датой, то дверью –
обманчив эскорт этих прошлых ненужных теней,
но вспыльчивый сон, защищаясь моим суеверьем,
спешит доказать, что оттуда, конечно, видней.
И прячась во мрак, как за пыльную тяжесть портьеры,
закрою глаза, опасаясь поверить глазам,
как юный актёр, что дрожит накануне премьеры
и видит во сне, как над ним потешается зал.
В бесчувствии сна – обложное всесилье предчувствий,
верней, после-чувствий, сумевших запомнить меня.
Так снайпер киношный, улыбчиво прячась за бруствер,
играет в войну – в сотый раз, режиссёра кляня.
В бокале шампанского так растворяется пена,
как лики из прошлого, бывшие памятью лиц.
Я вас не любила, увы, не смогла, не успела… –
уйдите из снов, из бесчувствия, из-под ресниц.
Зачем? Почему? По чьему роковому веленью
мне снятся не те? А быть может, сама себе снюсь
забытою книгой, оставленной без сожаленья
на чьём-то столе в чьём-то доме, куда не вернусь.
Лана Яснова
Жизнь и сновидения – страницы одной и той же книги.
Артур Шопенгауэр
Другие статьи в литературном дневнике:
