***
Зря ты крадёшь тюльпаны с весенних клумб.
Это не тот подарок не лучшей даме.
Детка, в моих морях заплутал Колумб,
Беринг не совладал бы с моими льдами.
Детка, моих мустангов не обуздать —
Сброситься со скалы им милей неволи.
Нет ещё рельсов под все мои поезда,
В топке — не уголь, а тлеющий камень боли.
Я тебе изначально не по зубам,
Не по руке и не по размеру тоже.
Каждую ночь я иду по своим следам
В тёмном лесу и с себя же снимаю кожу.
То, что мы не теряем — не бережём.
Я — мастерица играть по подвалам в прятки.
Предупреждён, и значит вооружен.
Вооружен — значит опасен? Вряд ли.
Эта игра — не твоя. А моя игра —
Вечность с концовкой много похуже многих.
Детка, ты не заметнее комара —
Будет чесаться, но к завтра пройдёт в итоге.
Если не завтра, то вот двухнедельный срок —
Это рубеж, за которым одни провалы.
Ты — слишком близко, а значит, плохой игрок.
Я — мастерица прятаться по подвалам.
Детка, пусть мы играем, но мы честны.
Детка, пусть мы наивны, но мы в игре.
Знаешь, у нас не выйдет с тобой весны...
К чёрту тюльпаны. Встретимся в сентябре.
(Дарёна Хэйл)
Другие статьи в литературном дневнике:
