Дмитрий Филиппов, воюющий русский писатель
Под Авдеевкой
"Мы умрем под Авдосом", - сказал мне на выходе смежник,
Поглядев немигающим взглядом и руку подав.
Будет солнце таким, как вошедший в столицу мятежник,
И положит мне лапы на плечи век-волкодав.
Позывные оставшихся в поле у "Царской охоты"
Утекают сквозь пальцы, но память хранит имена.
Я не сплю по ночам и часто курю отчего-то.
Я пока еще жив. Я пока еще жив. Я пока…
Как побитые птицы - идут, ковыляют по роте
Те, с кем раньше шутил, собирая нехитрый багаж.
Я и сам, как подранок, кричу, кувыркаюсь в полёте,
Я как дрон-камикадзе, пикирую к "Царской охоте",
Чтоб на бреющем врезаться точно в немецкий блиндаж.
Нас не надо жалеть, у военных другие замашки.
Человек выживает не хлебом и страхом одним.
Мне всю жизнь будут сниться Туманы, Мосты, Чебурашка
И пропитанный смертью, горящий в огне Коксохим.
Пацаны из Москвы, Ленинграда, Донецка, Ростова
Навалились на стену всей мощью натруженных плеч,
Чтоб в осенней степи растворилась увядшая мова,
Чтоб в Авдеевке вновь зазвучала русская речь.
"Мы умрём под Авдосом, - сказал мне на выходе смежник. -
Или выживем. Тут как получится. Надо суметь".
Этой ночью мне снился убийственно белый подснежник
И буграми заросшая, дикая дивная степь.
03.11.2023
Снег
Сегодня снег, а значит, выходной,
И спят в коробке дроны-камикадзе.
И значит, враг останется живой,
Успеет написать письмо домой
С коротким и безрадостным рассказом
О том, что с неба валит мокрый снег
И засыпает тропы и траншеи.
И пишет, пишет бедный человек,
О том, что жуткий двадцать первый век
Обвился синим скотчем вокруг шеи.
А завтра с первым солнечным лучом
Проснутся "птицы" после снежной ночи.
И полетят на запад. А потом
Найдут блиндаж, где человек с письмом
К себе их манит ярко-синим скотчем.
И человек, скорей всего, умрёт.
Умрёт письмо в изношенной разгрузке.
Всё будет так, а не наоборот.
И всё же… Пусть подольше снег идёт.
Пушистый. Мягкий. Милосердный. Русский.
09.02.2024
Другие статьи в литературном дневнике:
