***

как Брейгель младший
Винил
Выходишь утречком из дома,
попивши кофе, свеж и брит,
в глазах недельная истома.
Ещё темно. Фонарь горит,
подсвечивая часть пейзажа.
Кому штрихи голландской сажи,
кому-то цинковых белил,
а ты - деталь в центральной части,
ты эти тридцать три несчастья
ещё ничем не утолил.

Такая жажда - вдох и выдох,
как после дождичка в четверг,
рисуешь утро в разных видах -
твой стиль никто не опроверг,
но и не принял, не отметил.
И ты, не тёмен и не светел,
как Брейгель младший, тон кладёшь,
выписываешь свет особый -
на ощупь мягкий, пахнет сдобой,
ложится бликами на дождь,

прошедший ночью в зоне рая.
Земного, снятого с холста,
который бог писал, играя -
рука легка, печаль проста -
дорога, улицы, изгибы,
и юность, что почти погибла,
вдохнув отчаянный озон.
Там ангел кованый на шпиле,
и женщины, что нас любили,
и дом, который был снесён.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 26.02.2022. ***
• 25.02.2022. ***
• 23.02.2022. ***
• 17.02.2022. ***
• 13.02.2022. ***
• 10.02.2022. ***
• 08.02.2022. ***