экшн от Поэта ухх...
неспроста
Лев Либолев
стелется медленно... хищный знаток уловок,
палевой шерстью подрагивая легко,
нюхает воздух. поджарый, плоскоголовый,
сжатый в пружину из мускулов, дикий кот.
щурится. горлом вибрируя, звуки глушит,
от возбуждения сглатывает слюну...
бредит податливым телом дворовой клуши,
будто бы к вене открытой уже прильнул.
будто в крови перемазан его загривок...
воздух туманный, беспечен и белокур,
хищника прячет, который в хмельном порыве
хочет зарезать сегодня одну из кур
в этом дворе... неподвижен и вертикален
узкий зрачок. он готов превратить в рваньё
птиц и овец, обитателей мирных спален,
но в темноте натыкается на неё,
и округляется... в чем-то - по-человечьи,
оторопев и теряя ориентир,
щупает взглядом бесстыдным нагие плечи,
мимо которых ему тяжело пройти.
мимо пульсации, льющейся в яремную,
мимо тепла, средоточенного в паху...
ей не понять, как настойчив и неминуем,
жаркий укус, обращающий жизнь в труху.
жаль высоко... потому и неуязвима
плоть на балконе, облитая молоком
ветра туманного... кот проползает мимо,
и напоследок её оглядев мельком,
воздухом давится... кашляет. шерсть лоснится,
спазмы голодные буйствуют в животе...
шрам, что у женщины прямо на пояснице,
это не метка острейших его когтей.
это другое... легко говорить - не бойся,
если уж встретились, стало быть - неспроста...
знал бы, как трудно ей справиться с беспокойством,
видя мятущийся кончик его хвоста.
Другие статьи в литературном дневнике:
