Закрыли страницу
Закрыли страницу поэта Александра Чулкова, убрали из избранных, удалили рецензии и электронные книги.
Нравится его стихотворение "Гносис". Поэзия вне политики...
Гносис
Не хватает любви, никогда, никогда не хватает,
а за ней, за любовью, и раком не грех до Китая,
и вокруг всей планеты на шаре воздушном, как Фоссетт,
да хотя б до ближайшей деревни, по камешкам, босым.
И молиться в пути, говоря: «Милосерднейший Боже,
дай мне встретиться с ней, я б как истинный праведник прожил
чудо-жизнь... Никакого греха!.. Ну, не дальше кровати...
Мне б любви и здоровья... И мира!.. И в принципе, хватит...»
Бог услышит и даст... Что просил... А чего-то отнимет...
Дескать, ты не в раю, поработай руками своими,
потрудись головой... Насладись до зевоты пейзажем...
А когда надоест... Приходи, не стесняйся, расскажешь...
А когда от любви не останется камня на камне,
станешь шире смотреть, терпеливее и... полигамней,
станешь думать: зачем, почему этот мир так устроен?..
Может быть, потому, что и Бог — это всё-таки трое?..
И у плоти Его исключительно сладостный почерк...
И у Девы Марии такие зовущие очи...
А какие они в самом деле у той Магдалины...
Знает только Господь, во Христе, соблазнённо-невинный...
И своё о любви знает смуглый, усталый Мухаммед,
знает Будда, сидит, улыбается, то ли глазами,
то ли ртом, сотворённым для нежности и поцелуя,
а не с целью такой, чтобы петь им одни «аллилуйя».
Я почти что никто, но я знаю, насколько бесценны,
поцелуи любви, отголоски счастливых вселенных,
тех, что были одни, но сливались, срастались со всеми,
подтверждая ту мысль, без прикрас, «то пожнёшь, что посеешь».
И молчит, разливается в небе закатном Нирвана,
как вино по бокалам из Высшего Чистого Крана,
чтоб почувствовать истину эту, не надо Корана,
и от Библии чуть отойди — забываешь Тирана...
Отойди от того, кто любовь называет пороком,
уведи естество от упрёка открытой дорогой
далеко-далеко к благодарности той благодати,
что за искренность только такою же истиной платит.
Не хватает любви... Никогда, никому не хватает...
Не хватает ни логики, ни доброты, чтоб оттаять...
Эти святы до тупости, эти болезненно строги,
и одни извращенцы плодятся, как мухи, в итоге.
Позолота мешается с кровью невинных младенцев,
с адвокатской слюной, с переулками юриспруденций,
с молчаливостью — там где рабы — стало белое мясо,
где мычанье об этом газетное просто бессвязно.
А забыть одного — это значит забыть всех на свете.
Оставлять без любви миллионы, которым не светит...
А не светит, так тут же и сразу: не гладит, не греет...
«Бог так создал.» А мы... всё равно... Мы должны быть добрее.
Ты мне пишешь письмо, что мечтаешь о нежности, ласке...
Подари мне любовь.!.. Ну, хотя бы немного, как в сказке...
Или чтобы, как в повести, или скорей, как в романе...
Ты ведь знаешь, умеешь... И ты никогда не обманешь...
Я себя обману. Не тебя. Если женщина просит...
Кто поэт, тот поэзию жаждет увидеть и в прозе.
Я в тебе, амазонке, столь кроткого ангела вижу,
что пишу, не стесняясь, то скромно, то вскользь, то бесстыже...
Вот, опять ты со мной, синеглазая, рыжая осень,
откровение, опыт, подарок, смирение, гносис...
Отношения наши с тобою похожи на сговор,
тем не менее, ты не уходишь, не ищешь другого...
В общем, жизнь продолжается... Пусть даже любят на грани...
Значит, всё-таки есть... Бог не умер!.. Ушёл от стараний
упростить до «нельзя», навязать алгоритм отчужденья...
Бог во всякой любви. Он не мог пропустить наслажденья.
2012
Другие статьи в литературном дневнике:
