Черновик
Поэзия уходит от меня
Дорожкой ливнем выжатого сада,
Туда, где свет закатного огня
Смешался с бледным жаром листопада,
Где стаи листьев в кучи сметены,
Где стол накрыт и всё уютом дышит,
Где на краю посёлка ли, страны
Её в речах друг друга люди слышат,
И речи эти вовсе не странны.
Я ж никогда гармонии не знала
И как бы не спроваживала сны,
Так часто сонной курицей бывала...
Всё проспала в итоге. Что ж, иди,
Иди к другим! Я упрекать не стану –
С ахматовскою шалью на груди
Сестру не разглядевшую Татьяну.
Поэзия уходит от меня
Дорожкой ливнем выжатого сада,
Туда, где свет закатного огня
Смешался с бледным тленьем листопада,
Где стаи листьев в кучи сметены,
Где стол накрыт и всё иначе дышит,
Где на краю посёлка ли, страны
Её навряд ли кто-нибудь расслышит,
Ведь речи старомодны и странны.
А я ни в чём гармонии не знала
И как бы не спроваживала сны,
В тревожной полуяви пребывала.
Всё проспала в итоге. Что ж, иди,
Рискни к другим! Я упрекнуть не в праве.
Тебя – с цыганской шалью на груди,
С очками в круглой кедринской оправе,..
Другие статьи в литературном дневнике:
