И снова Михаил Анищенко-Шелехметский
Открыла страницу наугад и замерла...
Матушка у окна
Дышат спокойно уснувшие дети,
Спит моя родина, словно жена.
Желтым окошком из домика смерти
Смотрит на русскую землю луна.
В домике этом, худом и бессонном,
Матушка ходит, молчанье храня.
Грустно, наверно, ей в домике темном,
Возле окна дожидаться меня.
Письма печальные шлет она богу,
Вечером поздним бранит беглеца…
А ведь сама собирала в дорогу
И провожала меня до крыльца.(с)
Всё же настоящая поэзия - это иррациональное искусство.
Где она зарождается? Их каких глубин приходит её первое колыхание в крови пишущего? Первое смятение в его душе, которое называют предощущением?..
По каким каналам спускается на землю? Или из земли прорастает, вместе с травой?
Или из белого речного тумана сгущается, выступает...
Стихи у Михаила Анищенко "плотные", осязаемые, но и клубящиеся, призрачные, как призрачны летние вечерние тени... колодезная тьма, или речная, тронь её веслом и - пойдут круги по реке-душе.
Образы реки в разные времена года, тумана, дороги, лодки... мотивы водного путешествия в его лирике...
Надо подумать над этим.
Надо подумать...
Другие статьи в литературном дневнике:
- 26.05.2017. ***
- 19.05.2017. И снова Михаил Анищенко-Шелехметский
- 17.05.2017. ***
- 11.05.2017. Тайна Матисса
