а глобус вертится и вертится всей пестротой морей и гор. но этот мир уже не светится и не звучит, как детский хор. ему не спится и не верится, и не поется в ночь обид. и все же он немножко вертится ( и даже ласково скрипит). он между полюсом и полюсом вжимается в морскую гладь, но что-то нам охрипшим голосом еще пытается сказать. в снегу рождаются проталинки. я глажу пальцами моря и говорю
- не бойся, старенький. ты просто мнительный, как я...