Умножает улица не печали,
умножает радостные деньки,
мы с тобой, любимая, одичали -
ни больших побед, ни большой деньги.
Только эта улица, дом у дома,
перекрёсток скользкий - не поскользнись.
Жизнь зимой неведома, но ведома
кем-то сверху молча глядящим вниз
на дорогу в тающем белом ситце,
тополя, одетые в кружева.
Есть на хлеб - и можно перекреститься,
помечтать о том, чем душа жива.
Будет день заснеженный, будет пища,
не накопим впрок, не оставит бог
погорельцев, бросивших пепелища,
бунтарей, юродивых, лежебок.
Тех, что здесь на улице погорели,
уходя от горестей или бед,
от собак на люках, трамвайных трелей
от страстей, которым сто лет в обед.
Кто мы есть? Наследники веры в чудо,
ходоки навстречу своей судьбе.
В никуда идущие ниоткуда,
от себя к себе, от себя к себе.
