***

Если о жизни, где можно согреться,
значит, о людях, цветущих внутри:
Людях, проросших под сводами сердца,
людях, похожих на вспышку зари,
людях, что пахнут беспечным июлем,
скошенным лугом и хрупкой мечтой,
Тех, что подобно волшебной пилюле,
Лечат недуги улыбкой простой.

Если о жизни в безжалостных зимах -
Снова о людях, бывавших с тобой.
Циниках острых, холодных и лживых,
жгучих как зимний балтийский прибой.
Людях, далеких как взгляд небоскребов,
хмурых заброшек и ржавых путей,
Тех, чьи сердца превратились в сугробы,
встретившись с сердцем таких же людей.

Если о жизни, омытой дождями,
значит, опять же — о людях в груди,
Людях, что в душу впивались гвоздями,
Тех, что бросали, чтоб вновь возвратить.
Людях, сырых как болотная стужа,
серых как сумрак в осеннем плаще,
Людях, которым ты толком не нужен -
Просто был вещью средь груды вещей.

(с) Deacon

Другие статьи в литературном дневнике:

• 19.01.2024. ***
• 18.01.2024. ***