на ВС попадают исключительно по собственному желанию и такой же инициативе, то вы заблуждаетесь. Сначала в почте, как чертик из табакерки, выскакивает письмо члена ХС и пугает своей неожиданностью сильнее, чем тот чертик. Естественно, вы отказываетесь, отбрыкиваетесь, отнекиваетесь, придумывая и высасывая из пальца кучу причин, по которым сие невозможно ваще и нереально в принципе. Но потом вы все же почему-то проводите бессонную ночь в раздумьях, похожих на пазлы из разных наборов картинок. Так и не сложив все это в единый пейзаж, с больной головой и странно трясущимися руками, вы все же зачем-то набираете номера ближайших друзей или родичей и просите совета. На что вам отвечают "конечно да... идиётка".
Поскольку член ХС не оставляет попыток склонить вас к подвигу, вы говорите "да, но при условии..." И вот здесь начинается путь на Голгофу местной лепки.
Ваши условия никого не интересуют, что предсказуемо. И стихи вы будете читать не те, которые... а вот эти и нефиг... Недельку передохните, вас еще утвердить должны. Ой, вас утвердили, надо же. Живьем не можете? Ну, тогда этот, как его... скайп. Или запись+скайп. И быстренько!
И тут вы обнаруживаете, что понедельник, лето, дачи, отпуска, ни у кого нет камеры, а если есть, то у нее что-то с памятью. Мужик из салона заламывает такую цену, что кроме "сикоко-сикоко?" вам сказать нечего.
Вторник. Вы судорожно перебираете в памяти имена своих должников, они почему-то вне зоны доступа. Есть один, но он болен, позвоните завтра.
Среда. Привет, как ты, выздоровел? Ура! Что с камерой? Ленточная? Это как глист? Ах, потом еще отцифровывать надо, а негде? Ладно, поищу тебе камеру с цифрой...
Четверг. Есть подруга с камерой, тренога, оператор и место съемки, которое изменить нельзя, потому что оператор там работает. Красивое место, типа зимнего сада, но шумновато. Зато крыша стеклянная, растения экзотические, картинка суперская. Но звук... Ладно, пишем. Скорее пишем, батарейки садятся! А это что за звук проезжающего бульдозера? Ах, это дождь по стеклянной крыше... Ой, цветочки посыпались... это так гром звезданул... и все это на записи. А сил уже нет, гОлоса давно нет, потому что микрофоны только те, что в камере, а помещение размером с цирковую арену. И батарейки сели. И контора закрывается. Но посылать надо. Ваша полудохлость приползает домой, открывает комп, а там нежный столичный голос режиссера программы спрашивает: и что это было? ах, гроза...
Пятница. Если серия нескладух не сделала из вас бойца, на ВС вам делать нечего. Но вы вдруг понимаете, что боец. Вы наносите на взбледнувший лик боевой раскрас, звоните очередному должнику, застаете его врасплох и обрушиваетесь на голову, как та гроза на зимний сад. Должник чешет репу, пытается выскользнуть из ваших объятий смертника, но ему не везет однозначно. И тогда он дает вам студию, камеру, мальчика с внешностью Джонни Депа и монтажную. И тогда вы, в черной майке, в черной студии с черного ноутбука с одного дубля записываете то, что уже в среду станет вашим позором или триумфом. Отослано - принято. Назад пути нет.
Суббота. Как такое ваще могло произойти? И почему со мной? Этот вопрос так и останется риторическим. До встречи в эфире, дорогой читатель.
