Георгий Чернобровкин
***
Два года, милая, два года… Достались всё же времена. В окне дождливая погода и небо цвета чугуна.
И только росчерком белёсым вдали берёзовый разбег. И, словно лодочку на плёсе, река времён качает век.
И всё непреходяще странно: и тяжесть неба, и страна, и дождь стучащий беспрестанно «вой-на, вой-на, вой-на, вой-на…»