Игорь Куницын
Игорь Куницын
***
Снег убирают и не могут
никак убрать, он всё летит.
Бездомно смотрит на дорогу
убитый горем Ипполит.
Комично дёргается веко,
и по лицу стекает грим,
когда шутя от человека
уходит женщина с другим.
Скуля, качаются от ветра
в окне седые провода.
Его вопросы без ответа
в них повисают навсегда.
Разбитый вдребезги как блюдце
по кругу ходит Ипполит.
Над ним то плачут, то смеются,
то ставят пьяному на вид.
То эту рыбу заливную
пихают гадкую ему,
то гонят прочь во тьму ночную,
в непроницаемую тьму.
Другие статьи в литературном дневнике: