Александр Лесь

Тая Файная: литературный дневник


19 октября 2007





Любви и грусти вечна тема...


http://www.stihi.ru/2014/10/01/2620


Любви и грусти вечна тема -


сюжет веками повторён.


Я – тот Адам в садах Эдема,


что одиноким сотворён.


Незрелый плод Познанья Древа


лишь только набирает вкус,


а Рай до сотворенья Евы


красив, загадочен... и пуст.


То солнца пламень над планетой,


то узкий серп из серебра.


И я один.


Ещё во мне ты,


ещё не вышла из ребра.


Луга, озера, водопады,


свет радуг в водяном дыму –


ну ничего-то мне не надо!


Зачем всё это одному!


И пусть я с любопытством детским


смотрю на эту благодать,


всей красоты садов эдемских


мне без тебя не увидать.


И грезится мне в тихий вечер,


что ты уже сотворена,


и я обнял тебя за плечи, –


ты мне, как этот мир дана.


Теперь я на садов величье


смотрю через твоё плечо:


о, как разительны различья,


хотя и не понятно в чём.


И нам уже не наглядеться:


вдвоём - припав к щеке щекой -


мы будто впитываем сердцем


природы мудрость и покой.


Добро и зло мы постигаем,


кусая плод в твоей руке.


Теперь нас выгонят из Рая...


И пусть уйдём мы налегке –


земля и небо есть повсюду.


Пока со мною будешь ты,


не растеряю, не забуду


открывшейся мне красоты.



18 октября 2007



Александр Лесь


Любимой


http://www.stihi.ru/2014/10/03/3253


Я писал стихотворенье –


как прощальное письмо:


на пределе откровенья,


как до смерти за мгновенье! –


только умереть не смог.


Вот и подтвердилась снова


мудрость истины простой:


коль поступка нет за словом,


слово - только звук пустой!


И души прощальный крик мой


стал лишь музыкою слов:


просто ритмом,


просто рифмой,


просто пересказом снов...


Жизнь по капельке теряю,


но на каждый новый стих


жду поступка от тебя я


во спасенье слов моих.


Жду его зимой и летом,


осенью жду и весной...


Глупый!..


Кто же ждёт ответа


на прощальное письмо!



1 ноября 2007





Александр Лесь


Ангел-хранитель


http://www.stihi.ru/2014/10/05/7380


Быть может, небом, в самом деле,


меня ты послана спасти,


к большой, мне неизвестной цели


почти за ручку довести?



Когда со мной в стихах витаешь,


ты в то же время, ангел мой,


ещё семь душ оберегаешь.


А это сложно для одной.



Давно уж для себя открыл я,


как грустно ангела любить:


обнять тебя мешают крылья!


А не обняв, так горько жить!



Чтоб маялся мечтой пустою


и продолжал стихи писать, –


не стоит, право же, не стоит


лишь ради этого спасать!..




Ноябрь 2007





Александр Лесь


Мы, видно, тайком друг от друга решили...


http://www.stihi.ru/2014/10/06/3069


Мы, видно, тайком друг от друга решили,


что если общаемся мы, –


в ответе за тех, кого мы приручили,


мы что-то друг другу должны.


Слова позабудь ты крылатые эти:


всё правильно в них – ну и что ж?


Довольно того, что всю жизнь ты в ответе


за тех, для кого ты живёшь!


Довольно того, что тебя рвут на части


дела и родные твои,


и в этом найти ты пытаешься счастье


как ангел-хранитель семьи.


Тебе, этим счастьем давно утомлённой,


живущей почти на бегу,


всегда одинокий я, горе-влюблённый,


ничем-то помочь не могу...


И чтоб для тебя я не стал, в самом деле,


заботою очередной,


ты знай - ничего от тебя не хотел я,


ну, кроме тебя-то самой!




7 ноября 2007





Александр Лесь


Танцующий медведь


http://www.stihi.ru/2014/10/03/3183


"Счастливый! Умеешь стихи писать..." (часто слышимая фраза)




Так бывало в жизни старой:


собирался люд смотреть,


как на площади базарной


"барыню” плясал медведь.


Были счастливы детишки,


восхищался весь народ:


«Во отплясывает мишка! -


будто что-то пятки жжёт!..»


Знали только музыканты


да хозяин - хитрый дед -


и медвежьего таланта,


и весёлости секрет.


Дед помалкивал с утайкой:


он медведя сам учил


танцевать под балалайку


на растопленной печи.


Чтобы музыка срасталась


с нестерпимой болью той,


чтоб потом земля казалась


раскалённою плитой,


чтоб, едва аккорд услышав,


мишка, будто вновь на ней,


лапы поднимал повыше


и подпрыгивал смешней!..



Я напомнил вам об этом


чтобы не забылось впредь,


что, порой, душа поэта –


как танцующий медведь.


Жгут её так угли-чувства,


что не властна над собой...


Весь секрет её искусства –


с детства памятная боль.


Тот, кто создан на потеху,


на потеху и живёт:


вовсе не стремясь к успеху,


мишка - пляшет, бард - поёт,


а поэт свои страницы,


пишет ночи напролёт,


чтоб хоть как-то отстраниться


от огня, что душу жжёт.





Другие статьи в литературном дневнике: