Редкий Дождь. Белое
А если жизнь - такая форма пьянки?
Такой концерт для разума с оркестром?
С рождения глотаешь влажный воздух,
пропитанный экстрактами иллюзий.
Напьёшься, нахлебаешься до края,
и засыпаешь здесь глубокой смертью,
а где-то в перпендикулярном мире
очнёшься, но про жизнь уже не помнишь.
Другие статьи в литературном дневнике: