Сосне, убаюканной волчьим воем,
Метелью, гаснущей на заре,
Снится сон, что она секвойя
С гроздьями глухарей.
Листвой шелестит,
неба касается,
Долгое лето, зима коротка.
Не разглядеть следов мозаику -
Ветви мешают и облака.
Живет под ней какой-то философ,
На ней - зеленая активистка.
Она спускается, соли просит,
Они пьют виски.
И говорят про нее, секвойю,
Впрочем, в метель исчезают все.
В мертвом хаосе молчит живое,
Коконопрядом в сердце засев.
Глухарям высоко, они разбиваются,
Если ныряют в сугробы. Тогда
В ужасе дерево просыпается -
И остается
сосной
навсегда.
