Рита Волкова. Сукин сын.
Он спит, а смерть заселяется в его органы.
Потом наступают печальные гутенморгены,
Вызывают сомнение ожидаемые чудеса.
Иногда ему снятся её пустые глаза,
Тогда в горле образовываются комки.
И вот как схватить её за руку, если нет руки?
Как ударить её по лицу, если нет лица?
Она уворачивается и вертится.
Потом коллеги находят болезнь.
Не глядя в глаза, утешают: оставь, не лезь
В свою медкарту, ты опытный врач,
Иди-ка домой, отдохни (перед нами хоть не маячь).
Потом рассуждают: сам знаешь, такое бывает, ну что ж…
Ложись под нож.
А он видел всяких, за ускользающий пульс держал,
Сломал у болезней немало жвал.
На счету был каждый выживший пациент.
Но только стремился к нулю чёртов процент,
Свидетельствующий об уровне качества жизни.
Будем считать: это был след от вишни,
А не то, что подумает взявшаяся стирать.
Давай-ка спать.
Осталось немного, и так надоели споры,
Упрёки, угрозы, прогнозы и уговоры,
И он ведёт себя, как всегда.
Что вы пристали, подумаешь, ерунда,
Что с вами со всеми такое,
Оставьте меня в покое.
Из жизни меня не вынешь.
Финиш.
Там, на столе, ключи от машины, коньяк, коробка сигар,
За окном парадиз, лето. Шумит бульвар.
Заплаканная жена.
Пусть я врач, а жизнь всё равно одна,
Но зато моя.
Ай да я, сукин сын.
Ай да я.
30.04.2020
Другие статьи в литературном дневнике:
