Тургут Элл-Макбак. Тридцать лет спустя.
Приходит с рёвом, уходит с писком,
Из мглы белёсой в туман и даль,
Уносит горечь и радость списком,
Проходит сорок восьмой февраль.
Лавинный грохот, орлиный клёкот —
Лишь в мёрзлых мыслях или во сне.
Весна и близко, и так далёко,
Что, может статься, не быть весне.
А он лишь, оком кося незрячим,
Принявши посох у января,
То пламя, что мы всю зиму нянчим,
Задует молча. Всё, значит, зря.
Достанет с неба холодной ваты,
Наложит вьюгой и гипс, и бинт.
И невиновный, и виноватый,
И Ариадна, и лабиринт.
18.02.2020
Другие статьи в литературном дневнике:
