Rewsky. Пепел.
Образность - держит меня бронёй
в той ипостаси, что явно - перед…
Я, поглощённый своей страной,
жду перегонки под острый перец;
в кетчупе века, в огне нирван,
чтоб, перестуканный в клавикордах,
выйти аккордом, где звук - обман,-
злым, полноценно немым аккордом…
Голоса?.. Голоса…!! Дайте мне
что-нибудь большее, чем излишек...
Лишним? Возможно, что третьим-лишним:
истины ждущим в сухом вине…
...Мама, в сегодняшнем – не грустят.
Мы - откосили, и сжаты - в сроки…
Тех, что простили – пускай простят.
Недолетевших – в гнездо сороки…
Мама, я плачу, когда во мне
что-то стремится бежать от ветра...
Мама, мне нравится эта вера –
дутым корабликом – по волне…
Мама, я помню про хлеб и соль.
Школа - шутя отбирает спички.
Мама, я знаю свою Ассоль –
тут полнокровно полнят кавычки…
Образность сдержит меня, пока
я буду честен в своих расходах -
дней, что размерены на века,
днях, что приложены сдачей к году…
Мама, я больше не вижу лжи.
Мы - перепаханы, но - не зреет…
Верно, в рассветные рубежи
ломится утро... К утру - стареют...
Кружится месяц, стараясь (с)жать
то, что разменено, но – не слишком…
Нам же приказано – "проезжать!…"
Мне не послышалось?!... К пепелищам?...
26.03.2010
Другие статьи в литературном дневнике:
