Юрий Борисов.
Ниже Тагила
только могила,
Выше Волочка
только облачка.
Уж как мачеха
теня била, била
- «дурачка,
дебила» -
приговаривала-говорила:
«Я отца твоего загнала в гроб,
я на его могиле сажала укроп,
а тебя, отцово отродье, клоп,
превращу в сироп!»
Я взлетаю над Волочком,
белые тучки ловлю сачком.
Я испытываю облегченье,
время крошу голубям, как печенье:
кому минутку, кому – час,
голуби мне благодарно урчат.
Ах, вот и Бог.
«Здравствуй, сынок.
Прости, не помог.
Было больно? Что? Очень больно?
Чай, теперь твоя мачеха довольна»
- Ничего себе шуточки! -
«Я бы тебя спас,
да слепой на правый глаз.
Бросаю молнии – все мимо, мимо,
кровь людская льётся невинно
цвета кармина,
и подставляют торговцы кувшины
под красные вина».
Вижу – плачет.
Нет, не палач он.
Прости, значит…
Другие статьи в литературном дневнике:
