Дана Сидерос. Наши смерти.
Мы могли бы
их познакомить,
а ну как мелькнёт искра
между ними, и, нас забыв,
замутят друг с другом?
Это было бы очень круто -
сбросить их с себя до утра,
просто выспаться,
не ходить полночи по кругу,
отменить два сеанса крика
беззвучного в темноте;
ничего, что абонемент -
подождут немного.
Нет, серьёзно.
Хотя бы ночь
без твоей и моей
смертей,
без паучьих нитей из горла
и до порога.
У твоей - повадки фанатки,
бьётся, плачет в первом ряду.
Зуб даю - вся её квартирка
в твоих портретах.
Караулит на лестничной клетке,
пишет в коментах ерунду:
"Милый, хочешь узнать,
во что я сейчас одета?"
Кстати, модно, со вкусом одета -
никакого тебе плаща
и дешевых понтов
из страшилок и анекдотов.
Истерит, если ты молчишь,
а ведь ты ей не обещал...
ничего ей не обещал,
по большому счету.
Но поклонницам всё равно,
разберут тебя по куску,
эта - рвёт всё подряд,
но
в солидном её наборе
не хватает важных деталей:
например, каков ты на вкус,
как ты шепчешь,
смеешься,
стонешь,
ревешь от боли.
Ладно, что мы всё о твоей.
Вот моя - адепт немоты.
Даже писем не пишет,
но когда решит появиться -
будет быстрой,
совсем как ты,
и такой же глупой, как ты.
И, как ты,
придёт лишь однажды -
без повторов
и репетиций.
26.12.2013
Другие статьи в литературном дневнике:
