Инга Сташевска. Город.
Нарисую осенний город.
Там деревья бесстыдно-голы,
и на фоне бездонно-чёрном
застывают кресты соборов.
Вспоминаю. А ты - не хочешь?
Отраженье двойное в окнах.
Обозначу овалом площадь,
дом, где кошки на шпилях мокнут,
Привлекая прохожих взгляды
и когтями скользя по стали...
Как знакомы глаза наяды,
что бессильно смотреть устали
На деревья, дома, трамваи,
год от года и век от века.
Перебрасывались словами
и вопросами без ответов.
Помнишь?! Как под теплом ладони
ночь длиннее, а день - короче,
За окном - очертанья клёна,
контур площади, и - неоном -
надоевшей рекламы строчки,
убегающие нелепо.
Вдалеке прозвенит троллейбус,
и опять подступает к горлу,
перехватывая дыханье,
позабытый осенний город.
Нарисованный. Безымянный.
04.02.2012
Другие статьи в литературном дневнике: