Мы живём, разделённые «не могу».
Разведённые, точно Луна и крыша.
Жаль, что мы общаемся на бегу.
Жаль, что разговора у нас не вышло.
Не в пространстве дело, пространство – пыль.
Для того и волны, чтобы покорять их.
Только нашим парусом правит штиль,
сотканный из судеб и обстоятельств.
А в руках лишь бумажные миражи…
Как мантилью, обложку открыв несмело
к чёрно-белым знакам твоей души
прикасаюсь нежней, чем к нагому телу.
Обниматься книгами – не вопрос.
Обниматься не зря мы с тобой решили.
Вот тебе, по цвету твоих волос,
рыжая заря на московских шпилях.
Сонные трамвайчики на реке,
синие троллейбусы на бульварах.
Подходи, бери! Я держу в руке
город мой, в фонтанах и тротуарах.
Приумолк на время морской прибой,
даже птицы в парках запели тише.
Это мы поднимается над землей,
точно пальцы сплетая четверостишья.
Вопреки запретам и прочим «но»,
через текст притянем себя друг к другу.
Будем пить алуштинское вино -
белое, пополам с тополиным пухом.
И вином, и словом себя пьяня,
чтоб тропой бессмертных гулять по краю,
ты возьми сейчас и открой меня,
зная, что и я тебя открываю.
