Иван Храмовник. Летописец.
И снова открывает счёт
ночь - бездна, что полна не нами.
И грохот дальнего цунами
трамвай забросил на плечо.
В сухую плоть гранитной тьмы
втыкая маленький фонарик,
бредут набравшиеся в баре,
и ищут угол, что размыт.
И небо прижимает нос
к залитым чёрным дёгтем стёклам,
а там, за ними, лишь застёжки,
что расступились по одной
наощупь, мельком, наугад -
ведь от любви любви не ищут.
Ко дну топор без топорища
приходит раньше утюга.
Так много виски утекло
за день в безвестные сосуды:
то ни о чём, то ниоткуда -
никто не разбирает слов.
Последний поезд в пустоту
отходит утром, торопитесь.
И засыпает летописец,
под летом подведя черту.
11.09.2017
Другие статьи в литературном дневнике: