яд по привычке

Скажи, мой свет, к чему мне этот бег
по бездорожью мокрого апреля?
должно быть ясно, но уже не верю
в хорошее, что, кажется, навек
то дождь, то град по крыше жестяной,
но чашкой кофе руки согреваем,
а пёс наш, заливаясь звонким лаем,
кота пугает, будто тот чужой.

Кто не рискует, тот не пьёт вдвоём.
К чему опять вопросы на засыпку?
Не отвечать. Когда тревожно, зыбко
намного проще тешиться враньём.
Кому ты пишешь? мне или не мне
признания острей дамасской стали?
мы всматриваться в бездну перестали,
но притаились где-то в глубине.

И ты мне будешь скармливать слова
о том, что бег – высокое искусство?
а вне элиты безнадежно пусто,
и ни к чему, сдаваясь, раздавать
одни шестёрки...
Выиграй джек-пот,
твори хоть что-то, если мы артисты,
давай, сыграем без помарок, чисто,
пусть к берегу прибьётся утлый плот
моих стихов.

Как жаль, что не горят.
неси свой крест к придуманной голгофе.
ну что, мой свет, ещё по чашке кофе?
и, по привычке, добавляю яд.

23.04.2019

© Copyright: Лайт Шейд, 2019

Другие статьи в литературном дневнике:

• 18.01.2024. яд по привычке
• 12.01.2024. все-таки