Вновь стихи... Что ими наколдую?
Временем забытое шерше?
Женщину примечу молодую
с горькими тревогами в душе -
как же дальше? Вот уже и сорок,
вот уже крадутся пятьдесят...
Время выводить своих трезорок
трижды в день в пустой холодный сад.
Что наколдовать ей? Что красива
тихой и предзимней красотой?
Вечер, сад, надломленная ива,
воздух неподвижный и густой.
Время чуда, холода и тлена,
сбора трав, оставшихся пока,
трогающих стеблями колено
с ласковостью хищного зверька.
Страшно, да? Листвы опавшей ворох,
запах догоревшего костра...
Сколько скрыто страсти в заговорах,
как же их мелодия остра.
Правда, нет? А снадобье какое!
Варево из ивовых ветвей,
пряных ягод, яркого левкоя...
Пей, свои сомнения развей -
ты красива молодостью, статью,
осенью, где всё наоборот,
где, на пересуды слов не тратя,
дарит поцелуи скорбный рот.
Где последний первого дороже,
опыт расставаний, горечь встреч.
Где уходит век осенней дрожью,
зная - больше нечего беречь.
Будь, что будет, выпита настойка,
выброшен травы иссохший жгут...
Ивовая веточка, и только,
век такой, за это не сожгут.
Хочешь чуда? Хочешь? говори же!
Пара слов, а там, в конце пути
кто-то надо мной прорубит крышу,
чтоб душе полегче отойти.
