Сентябрь, вот и осень, все мысли подспудно
бормочут об этом. Идёшь сам не свой
вдоль речки, где лодка - забытое судно,
заполнена доверху палой листвой.
Без вёсел ненужных в проёмах уключин -
уже не нужны, отгуляли давно.
А мысли бормочут, что недополучен
остаток эмоций, осевший на дно
у самого берега. Мысли? Молись им,
предательским, чувственным и озорным.
А листья слетают, и ходим по листьям,
задумавшись, медленно ходим по ним.
Осенняя медь тяжела и чеканна,
не звон, а шуршание. Только задень,
и мысль разобьётся о грани стакана,
которым всегда завершается день.
Сентябрьские вина, пора золотая,
и лодка у пристани - к ней подойдём,
посмотрим, как птицы, на юг улетая,
обронят перо на оставленный дом,
в котором любили друг друга когда-то,
а нынче приходим без мыслей и чувств.
Здесь воздух отравлен сильней опиата,
ты лечишься этим, я тоже лечусь
от памяти... Листья, играемся ими,
шуршащими нам о прошедшей любви.
Но более стать невозможно чужими,
чем бывшие... Те, кто уже не свои.
