свешиваясь из окна в очертания пьяной ночи
курю
ветер заморочен в моих волосах/мозгах где уже почти прямые извилины
милями пустоты и веревками намыленными
измеряется одиночество
отстроченное
белыми нитками по бедру моих джинсов. я не выброшу окурок вниз и не выброшусь. смерти все равно нет. как и жизни. верить в «до» и «после» уже пошло.
прошлое
превращается в будущее сейчас.
вертясь/просачиваясь сквозь решето блуждающих мыслей
донесу окурок и жизнь до мусорного ведра. ура. будет чисто