Ирина Сапир
ВОСТОК
Когда-то со страниц старинных сказок
он исходил волшебным ароматом
корицы, имбиря и кардамона,
пропитывая занавески в детской,
и между строк проскальзывал шелками,
спадая на потертый, блеклый коврик.
Теперь Восток — мой дом. Он окаймляет
мою реальность пальмовым заслоном,
шуршит волной у ног, стекает струйкой
горячего песка с моей ладони
и льнет к моим плечам бесцеремонно
палящими янтарными лучами.
Я вглядываюсь в желтые глубины
его души, настойчиво пытаясь
найти в ней золочёные фасады,
витые башни, зыбкое свечение
затейливых лампад, узоры кружев,
сплетенных из речей Шехерезады.
Но поиски мои безрезультатны.
Чем дольше я живу здесь, тем яснее
(и мне давно пора смириться с этим):
тот мой Восток, что пропитал волокна
моих фантазий детских предвкушением,
не существует даже на Востоке.
___ __ __
Ист.: https://www . facebook.com/irina . sapir.7/posts/2601025313377370?comment_id=2601175646695670¬if_id=1607194455633506¬if_t=close_friend_comment&ref=notif
Другие статьи в литературном дневнике:
