Светлана Кекова
* * *
Для чего нам дарованы вещие сны?
Просыпаешься утром — а веки красны,
только высохли горькие слезы.
Жизнь моя, на блаженных твоих островах
появляется смерть пораженьем в правах —
и страницы божественной прозы
вдруг становятся пеплом.
Но кто их писал?
Не беглец, не бунтарь, а смиренный вассал,
верный раб своего господина.
Сквозь огонь и сияние вечного сна
проза жизни вовеки пребудет грустна,
как глухих испытаний година.
Смерть бессмертна, пока не исполнился срок, —
юридический казус, тоски кувырок,
механических тел клоунада.
Зацветает сирень, и ее маскарад
как цветение времени, знавшего ад,
но нашедшего выход из ада.
Пляшет шут в колпаке и факир в парике,
пляшет фокусник с пламенем длинным в руке,
пляшут души, лишенные плоти.
Но для сущих во гробе и воздух свинцов,
потому что мы гоним своих мертвецов,
как зверей на незримой охоте.
Одинокий пастух, потерявший овец,
и утративший голос и славу певец,
и пловец, и вдовец безутешный
по ступеням ветвей поднимаются вверх
сквозь фонтаны созвездий, сквозь их фейерверк,
обжигающий, праздный и грешный.
Ах, сияние жизни, томленье в груди!
Ранним утром проснешься — и все позади —
в небе ангел, как белая птица.
И, огнем уходящие души крестя,
на песке золотом золотое дитя, к
ак вселенная в люльке, резвится.
Другие статьи в литературном дневнике:
