Игорь Литвиненко
Иное - было...
Чуть-Чуть Другой
Мы оба друг друга - по-прежнему ищем в теле,
И - в мягких ресницах болтая взвесь,
Ты чувствуешь боль, оттого что - болит смертельно,
А я - потому что лишь болью есть...
Нетрезвому - рай: в Запорожье... Москве... Оттаве...
Как вскрытую рану - рукой зажав,
Ты держишь меня оттого, что - держать не вправе,
А может - ты просто не знаешь прав!
Живое - живым, если режут до мяса - кожу,
И там, где уходит тоска в глаза -
Ты пишешь стихи - потому что молчать не можешь,
А я - оттого, что - сказать нельзя...
"Родная... моя..." И всё истовей: - "ЛЮбый... милый...",
В башке - словно черти сварили дым:
Ты знаешь любовь, потому что иное - было,
А я - оттого, что и есть - иным...
Другие статьи в литературном дневнике:
