Дина Фиалковская
В Бологое
На родине не помнишь о Голгофе:
Тут воздух крепок, как пиратский ром,
И бологовский вечер — синий кофе —
Разбелен петербуржским молоком.
Я захожу в осиротевший дом
И всё, что было прежде, снова слышу:
И поезда грохочут за окном,
И спрыгивают яблоки на крышу...
Помянем непреклонные года,
Когда на этом старом сеновале
(Где мы в овечьем полушубке спали)
Чернел паук, как падшая звезда.
Как трудно нынче память приручить!
Она теперь летает где придётся;
Клекочет горлом, гладить не даётся,
Хлеб не берёт — лишь кровь готова пить...
Но я дождусь волшебного соседства
И выйду в сад с корзинкой на руке,
И в зарослях травы увижу детство,
Дюймовочкой сидящее в цветке.
Другие статьи в литературном дневнике:
