***В одном из семейных альбомов есть фото на котором запечатлены похороны прабабки. Обычно убираю такие подальше. А здесь... рука не поднимается. Маленький гробик. Изможденная мумия в нём. Глина разверстая. А вокруг такое цветения. Бутоны так и брызжут. Весна. Невысокие кустики сплошь в белых фестонах. Пасмурные люди среди них и вокруг гроба. Посреди людей, на переднем плане, дед в гимнастёрке (верхняя пуговка под самое горло) напряженно держит за руки сыновей. Маленький мой папка застыл на одной ножке и заглядывает в земляную пасть. Ребёнок есть ребёнок. Любопытные детские глазёнки. Брат Колька белобрысый глупыш, не понимающий всего происходящего действа, вот-вот готов расплакаться, но нельзя. Дед полон трагизма, склонил буйну голову на грудь. Бравый чуб а-ля григорий мелихов упал на лоб. А дети его, как коники стреноженные. Вообще вся картинка бы походила на первомай, кабы не этот гробик. Кабы не бабка в нём. И как нельзя кстати подходят сюда слова: над грозою торжествует радуга, а над смертью торжествует жизнь... © Copyright: Алёна Рычкова-Закаблуковская, 2019.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
