*
Моим стихам, написанным так поздно,
Что точно знаю я, что не поэт,
Упавшим, как сгорающие звёзды,
Развеянным, как дым от сигарет.
Ни в Мир, ни в храм уже им не ворваться.
Ворованную славу не стяжать.
На пыльных книжных полках не валяться,
Как винам старым им не дорожать.
О юности молчать, шептать о смерти,
Доподлинно шептать.
Тишь, фимиам и маленькие черти – об этом не мечтать!
Ведь пустота и по губам помажет
И вкрадчиво расскажет, как верней.
И все слова весомые подскажет
Забытые, при помыслах о ней.
Не верю, что кода-ни будь прорвутся
Как парус, облака…
И что труды слезами обольются
Быть может, а пока….
