Часовенка на косогоре, избушка и в окнах светло... Вздыхает студёное море простуженно и тяжело.
Гляжу я на заледенелый прибрежный безлюдный простор, – а море студёное Белым назвал ты недаром, помор.
Ответь, что за сила и вера здесь держит у белых границ: и карбас, вмерзающий в берег, и лёгких стремительных птиц?
(не мои стихи)