Безропотный, как Гагарин, сумрачный, как зима,
я старый усталый парень, спрятанный в закрома
до лучших времён в отчизне, да только когда она,
похоже, что не при жизни наступят те времена,
и будут ко мне по пьянке ходить неизвестно кто,
хотите скажу, подранки, в чём главное шапито,
в том, что прощаясь с ветром, музыкой и огнём,
ты сам становишься пеплом, стучавшим в сердце твоё,
и в том, что необходимо как минимум повзрослеть,
и в том, что терять любимых это ещё не смерть,
и это всё происходит как будто бы не с тобой,
и ветлы к реке приходят как будто на водопой,
и яблони в белой пене, как белые корабли,
как будто при наводненье вплывают в окна твои.
