Читать свои стихи и удивляться
рождённой от отчаянья строке,
в прекрасное далёко углубляться,
с своей судьбою быть накоротке,
просыпавшись песчинкою в стекляшке
невидимых часов Де ля Хире,
чернилами чумазить промокашку,
оставив каплю крови на пере,
чтоб расписаться в собственном бессилье
вместить в вчерашник строчек изобилье
предутренней зарёй хранимый смысл...
Так истину мы извлекаем из
всего одной строки, рождённой где-то
вдали от безымянного поэта...
