Утро
Наливное жнивьё, обжитое предчувствие света,
разветвлённый кустарник тумана- бери, да снимай
переспевшую синь, только солнце всё капает с веток,
пробивая насквозь тишины кружевную эмаль.
Затаись, затаи между рам ожидание утра,
видишь, город меняет в руках твоих цвет и объём,
разрастается вширь, ввысь стремится, где в облаке утлом
как в ладье проплывает пчела с золочённым копьём,
и рыдая навзрыд васильковым дождём, не нарочно
обрывая соцветия пижмы руками ветров,
август к морю идёт, собирая янтарную крошку,
и кидая песчаную пыль в слюдяное ведро.
Паутины моток, сна бечёвка и трос корабельный,
расплетается путь подо мной, серебрится ручьём
голос ранней зари, где становится стих- колыбелью,
не рождённое слово- младенцем во чреве моём,
и сбывается жизнь, там где ночь напоследок кивая
потаённой строке и надежде на чудо, в силок
ловит утренний ветер, и бабочка сна, как живая
мне ладони щекочет, летит и не верит в стекло.
Ксения Август
Другие статьи в литературном дневнике:
