Стихи, как музыка души,
с пера слетают.
Плывут созвучий миражи
и тают, тают...
Листает жизнь за годом год,
за датой дату.
Поэт в незаданных живёт
координатах.
Долой кривые зеркала!
Он им не верит,
ночами в угол из угла
пространство мерит,
паденья с мнимостью вершин
перемежая,
в стихи мелодию души
преображая.
