Вот так незаметно кончается год,
как будто и не было в нём
ни строк, ни стихов, ни тревог, ни забот,
ни дат, опалённых огнём.
А там позади,за далёкой чертой,
такая же вьюга метёт,
и мальчик, своей окрылённый мечтой,
подарков под праздники ждёт.
Быть может...И в том високосном году,
что явно длиннее других,
он чертит, как будто, коньками по льду
мечтою очерченный стих.
А где-то над ним, далека-далека,
восходит большая звезда,
и кто-то глядит на него свысока,
невидимый в зеркале льда.
Мальчишке неведом ни холод, ни страх,
ни первого чувства озноб,
ни несколько строчек на смятых листах,
отправленных в свежий сугроб,
ни боль от падений, ни горечь потерь,
ни сеточка трещин на льду,-
нисколько его не волнуют теперь,
в засыпанном снегом году.
Всё сбудется после, всё сбудется там,
где время стучится в висок,
круги нарезая за ним по пятам
по нити размотанных строк,
где падают звёзды под полоз конька,
дробясь на десятки огней,
где незавершённой осталась строка,
но светлою - память о ней.
