Всё повторится в памяти стократ:
щемит в груди, и ветер ветку клонит.
Из года в год иду сквозь листопад,
пока последний лист чела не тронет,
пока не упаду пред ними ниц,
впервые разобрав их тихий шелест,
пока к утру не разомкну ресниц,
на скоротечность ночи не надеясь.
И клён опустит ветви надо мной,
и лист замрёт в неистовом полёте.
Всё отлетит когда-то в мир иной,
где листопад на здешний не походит.
