Стоять у окна и, как будто, не слышать
Пиаф, Далиду, Азнавура, Каас...
Я тоже, мой друг, не бывала в Париже,
в рождественских снах возвращаясь не раз
туда, где у окон замёрзших мечтала
коснуться ступнёю французской земли
и мысленно что-то в уме рисовала,
вселяясь в тела Пикассо и Дали,-
но кисть уставала, и странные мысли
пленяли меня и сводили с ума:
я шла и терялась то в датах, то в числах,
то в одах Готье, то в романах Дюма,
то в рваных лохмотьях бродила по крышам
то в Лувре блистала роскошным шитьём.
Я тоже, мой друг, не бывала в Париже,
но душу когда-то оставила в нём...
