Кому-то, быть может, и повезёт...
Слоится жизнь, будто пражский торт.
На самом деле: то ночь, то день
коржом отслоиться готов от стен)
Куда-то бегут чередой года...
Слоится печаль, и чиста слюда
окна, за которым то день, то ночь
уносят твои километры прочь)
Куда-то течёт из-под ног асфальт...
И нет в поднебесье иных констант,
чем образ, не вырванный из груди!..
Не гаснет маяк на твоём пути,
пока не остынет в тебе вулкан,
последний из нынешних могикан)