Какая живописная картина...
Сама Весна оставила штрихи...
И жизнь течёт и источает соки
и запахи..и аромат цветов,
течёт, не оставляя даже мига
на то, чтобы задуматься о вечном
а вечное - это и есть экспромт,
набросок на холсте, картина маслом...
И ты стоишь на грани забытья,
блюдя баланс меж грязным и прекрасным,
латая дни между собой и смертью,
оставив лишь штрихи и междометья
на полотне судьбы иль бытия)
А где ответ? И в чём его природа?
Какое б не случилось время года,-
ты зонтик раскрываешь на краю,
оберегая голову свою
от мелких астероидов и крупных,
чтоб защитить потоки мыслей мутных,
роящихся, гнездящихся внутри...
но как печально, что ни говори,
впитав в себя закаты и рассветы,
и день и ночь осмысливая это,
пленённым быть пастелями картин,
вплетая свет меж нитями гардин,
при этом ощущать в себе поэта,
плести строку без отдыха, без сна...
Но жизни не измерена длина...
Вдыхай её, как вяз, листвой и кожей!
И впрямь...что может быть её дороже?
Одна любовь...
А за окном Весна...
